Dopo aver tirato fuori un padellino che, non so per quale oscuro motivo forse per le sue piccole dimensioni, mi ricorda la casa delle Barbie che avevo da bambina, le uova e l'olio, mi accingo a prepararmi la cena da sola, ma già accendere il gas si presenta come un'impresa. L'accendi gas della cucina, che non so neanche da quando esista in casa quella specie di incrocio tra una pistola ed un accendino verde fluo, non va, così dopo aver girato tutta casa in cerca di un accendino, tutta pimpante all'idea di farmi una frittata - che, tra l'altro si è miseramente rotta - accendo il gas... rischio di bruciarmi, perché parte una fiammata.
Vabbè, penso, è andata bene. Puzza solo un po' di pollo, ma non mi sono bruciata.
Cinque minuti e una frittata brutta come la morte dopo mi siedo a tavola, Ghost whisperer in tv, infilzo una fetta di frittata e, da una festa con tanto di gonfiabili che non sapessero stessero montando sotto casa, parte Cicale Cicale.
Ok, sopporta, alza la tv e sopporta.
Finisci di vedere la tv, finisci la cena e parte Il Ballo Di Simone.
Repertorio moderno, penso, peggio di così non ti può andare stasera.
Invece no! Perché se può andar peggio, va peggio.
E mentre scrivo sta cosa, pensando che davvero qualcuno mi odia e mi manda degli accidenti, è partita una canzone non meglio identificata che sembro lo Yodel. Sia ben chiaro che qua è una località di mare e non mi trovo tra le montagne svizzere o tirolesi.
(Ogni tanto mi piace raccontare le mie vicende tragicomiche su blog che hanno l'aspetto serio...)
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